La
camada feroz es un libro en prosa poética donde se recogen las vidas
de veintiún artistas alemanes entre el siglo XVIII-XX. Cuatro
alumbramientos que nos invitan a descubrir qué había detrás de
cada uno de ellos, sus inquietudes, miedos y esperanzas. Esta
aventura parte desde el sanatorio Beelitz-Hëilstätten (Berlín),
lugar donde Hitler acudió a curar sus heridas tras la batalla de
Somme. Zajra, la protagonista, será la que descubra a partir de ese
lugar la existencia de artistas tanto anteriores como posteriores a
la II Guerra Mundial. La muerte del Tercer Reich es el abandono del
miedo.
(Palabras de la autora sobre el libro.)
Tres poemas de La Camada Feroz:
SANATORIO BEELITZ-HEILSTÄTTEN
Suroeste de Berlín
Avanzan hacia mis ojos figuras huérfanas de un mapa que ha comenzado
a dibujar su itinerario. Pagará el invierno. Pagará la nieve. O tal
vez cada palabra que se haga silencio en la memoria náufraga de un
pájaro muerto. Donde los rostros canten con la certeza de que los
rígidos hilos del ayer fornican hacia el espejo incendiado.
Detrás de mis pasos el bosque se aproxima. Húmedo. Arrepentido. La
batalla de Somme ha terminado y Adolf Hitler decide curar sus
heridas. Rompe las cartas - NO MIRAR – serpientes en movimiento
pactan su suicidio.
© 60 edificios: enfermedades contagiosas, rehabilitación, crónicos,
enfermos mentales, incurables.
© 200 hectáreas.
© Salón de actos y capilla.
© Un hospital de guerra, 17.500 convalecientes.
He nacido tantas veces que arrojo vocales al cielo para atravesar las
ventanas de arena negra. Y aquí estoy, con una mano en la garganta.
Ebria de alimentar al miedo. Soy la niña que se balancea en la
cornisa de humo. La que parió miradas húmedas para regalar a los
muertos.
La que fue soñada.
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Johann Christian Friedrich Hölderlin
(Lauffen am Neckar, Wurtemberg, 20 de marzo de 1770 - ...)
Te arrodillas ante el mesón Santo de Schiller. Luchas contra su
ingenio para buscar tu libertad. Una velada más, alcohol, alas de
palabras y gatos enfermos. La catarsis de los pecados haya consuelo
en el agua de la fuente {Lo que atraviesa el espíritu es lo
que no se ve}. El vivo muerto crea una alianza con la
triste alegría. El viento demente averigua quién me busca,
suplica al ejército francés, a las guerras profanas, del ayer, del
hoy y del mañana. Las Hespérides no buscan a la nación elegida,
vosotros, germanos errantes sobre mortajas negras, espías de las
sombras, tratáis de que la noche sea densa para soplar a los
carromatos en busca de la niña-monstruo.
Thalia le abre los ojos al Hiperión. Jena se alimenta de sábanas y
raíces. Susette encuentra un nuevo vestido. Diótima las alas.
- Ich erreich ihn nie, den weltumeilenden Flug der Groβen - .
Lamento que se vestirá de sueño audaz.
Lo sabes…
LOCO.
▀ Junto a Zimmer.
Síntomas:
dolor de cabeza
escupe sangre
cambios anímicos
Y aquel viaje a Roma…
¿Dónde están las lágrimas ácidas de las cartas? Las partidas se
vuelven fugas. Autoanálisis para cubrir los agujeros de dulce
ausencia.
(No es culpa mía). (No es culpa tuya).
El brote psicótico tiembla en el cuerpo debilitado. Bendícelo.
Desnuda las olas de luz oxidadas por los sueños. Mi desconocido
hermano, gritaré, gritaré hasta que tu sombra haga crujir mis
venas, hasta que encuentre el blanco olor de la infancia, sólo
quiero que tus huesos me guíen hasta las alucinadas pesadillas que
nacen en tus entrañas.
Subes a un carro hacia el psiquiátrico de Tübingen.
El verano termina.
El Neckar te regala violines rotos y tú creas una canción.
Una imagen en movimiento.
¡Olvídenme, niños!
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Rainer María Rilke
(Praga, 4 de diciembre de 1875 - ….)
Alguien trata de arropar un poema a través de la forma, del ritmo,
de la luz que existe dentro de la luz. ¿Estás ahí? Una mano se
desliza hacia el refugio.
El abecedario de los horrores agita tu cuerpo temeroso,
escuela militar que no acepta huesos, ni perros que comen huesos y
menos aún enfermos que saben nombrar lo que nadie sabe. Bremen calma
tu voz arenosa. Worpswede pasea por el departamento de juguetes y
encuentra una mandrágora. Tú te agachas a recoger conchas tras los
pasos de Lou mientras el psicoanálisis atraviesa el pasadizo entre
ojos moribundos y alas de mariposa.
Envías cartas a un joven poeta brincando hacia nuevas alianzas.
Oh, ¿no son los símbolos desbordados un dulce duelo para
improvisar las alas de un pájaro?, ¿no son los corazones sino
estrellas que vibran ante el ritmo más breve? Dímelo tú, sólo tú.
En silencio.
Y así, una noche de luna, el secretario de August Rodin va creciendo
entre esculturas. Sabes que con un papel se recorren los caminos de
la metamorfosis. Has sido uno y después otro. Doblas las piernas y
sujetas con fuerza a Ruth. Clara pasea. Otra vez. Las puertas del
castillo de Muzot abren a las visiones del invierno y se cierran a
las piedras pegadas en las escobas. No me esperes. Habla.
(…………………)
¿Juegas a la Muerte? ¿A la Noche? ¿A ser Amante? ¿Amigo?
¿Hermano?
Atónito, contemplas la leucemia.
El destino es tiempo, hiere, lo sabías.
Delirios de un alemán solitario.
(…………………..)
Rose, oh
reiner Widerspruch, Lust,
Niemandes
Schlaf zu sein unter soviel
Lidern.
