BARCOS DE PAPEL
Soy el puerto donde no llega un barco
E. J
De la bodega triste del vientre de la madre
me arrojaron un día.
No hay secreto en la historia
el trigo es el origen de mi raza.
Los ojos se van hacia los montes
-nostalgia de la sangre-,
las raíces no crecen en las piedras,
las estrellas se mueren por la sed.
Ya no hay líneas de amor en las manos,
hoy el poema es negro.
Es negra la simiente.
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